piano_cat: (Default)
Картина мира – иллюзорна. В распахнутых руках фламенко, мы видим отраженье грусти, сточившей грудь танцовщицы. Забывая о собственных страхах и страданьях, ищем капли человечности в рассеянных звуках музыки.
piano_cat: (Default)
медленный танец рук.
томное дыхание.
кроткий живот.
тонкие лодыжки и холмики груди.
шелк покрывала и шелк волос.
она любит его, а он её просто цинично трахает.
piano_cat: (Default)
Свесив ноги с карниза высотного дома, я дышу в лицо запотевшей луне и плескаю тьмой в ещё не погасшие звезды. Я люблю летать в полумраке.
piano_cat: (Default)
В круговороте лета, на секунду остановившись, замираешь с глазами полными звездного ночного неба. Тихо тлеет в уголке твоих губ сигарета. Ты идешь по знакомо-незнакомым ночным улицам в вечном поиске себя-меня. Ты забыл, что искать ночью, бессмысленно и бесполезно, если ты не из породы кошачьих. Ночь - моё время. Ночью я открываю свои зелёные глаза, потягиваюсь с ленцой, причесываю свою цветную шерстку, пью из блюдца теплое молоко и отправляюсь гулять по крышам, и разговаривать с луной. Ночь сглаживает углы и расстояния, смягчает лица и слова. Ночь - моя любовь. В черно-белом мире, черно-белые люди, черно-белые запахи и черно-белый вкус. Где-то, под моим царством высоты и покоя, спешат машины, люди смотрят свои сны и лишь я, лежа на крыше и свесив хвост, лениво шевелю ухом, вслушиваясь в звуки тьмы. И лишь звуки ночью цветные. Вот трамвай, едущий в депо - он темно коричневый, заплакал ребенок - его плач, как молочная пенка, вот девушка, цокая тоненькой шпилькой, бежит со свидания домой - этот звук ярко красный, а вот на соседней крыше - моя соседка, её потягивание это черно-белая полоска.
Оставь ночь мне. Иди домой, твои поиски безрезультатны, потому что я так хочу. Ночью, ты будешь ловить за хвост мою тень, но никогда не найдешь меня.
Я - это твоя душа? это так ты решил... А впрочем, ты не найдешь меня и днем, ведь при свете солнца я сплю, а в темноте гуляю по крышам... и никогда, не хожу одной дорогой с тобой... я твоя глупая мечта, я твой сон...
Придя домой, открываешь дверь и проверяешь моё молоко... блюдце пустое... ведь пока ты работал, гулял и искал меня... я спала, пила молоко и купалась в твоей ванной, а потом ушла... и так будет всегда... ты будешь ждать меня, уснешь у открытого окна, проснешься, выпьешь утренний кофе и отправишься в путь и лишь услышав шум закрывающейся двери и удаляющиеся шаги, я снова вернусь в твой-свой дом, чтобы замкнуть круг...

муть

May. 8th, 2007 07:22 pm
piano_cat: (Default)
Выстрелом дождь по крыше, топот маленьких тараканьих ног по паркету, разбегающиеся мысли...Верю, не верю...карты веером, города по полу, глобус в дребезги от мечты отпуска в жарких странах. Призрачный оконный свет за прокуренной кухонной занавеской, маска улыбающегося лица, незаменимость пепельницы и рюмки с коньяком, воспоминания об утреннем сексе...громкий холодильник в квартире за стеной, запах любимого Кензо, гул самолета над крышей, а вдруг он в жаркие страны? Чайные листья в донцах чашки, дымный пепел, апельсиновые корки, ручка без чернил, глянец мужских журналов, пыль на телевизоре...всё о чём-то и не о чём, просто отражение в мутном потоке времени, меняющееся с каждым мигом и всегда остающееся одинаковым, даже после уборки в квартире, даже после переезда в жаркие страны и даже в отсутствие любимого в твоем доме...
piano_cat: (Default)
Слова, как горошины катаются на языке, мелкие, чуть скользкие на ощупь, и ты боишься протолкнуть их сквозь небо и рот, боишься что лопнут, рассыпятся легким привкусом по рту и все равно оставят недосказанность. Поэтому ты молчишь, он курит рядом с тобой и ты понимаешь, что больше всего в жизни ты хочешь, чтобы он ушел. Оставил тебя в покое, с твоими мыслями - тучками, словами -горошинами и легкой грустью стремления к мечте... А знаете, у меня сегодня сбылась мечта, маленькая конечно...такая крохотная, но мечта...я холила её и лелеяла, я носила её в кармане, заключенную в нн-ю сумму денежных единиц,(скрывая от всех её наличие, суммы конечно, о мечте я рассказывала всем, даже незнакомым, потому что мечта, только тогда мечта, когда о ней знают все) приходила к витрине, смаковала её на вид, на вкус, на язык...я рассматривала её, как маленькая девочка витрину кондитерской...мечта росла...я могла её исполнить, но мне так не хотелось, и я придумывала поводы, чтобы просто зайти к ней в гости, несколько минут постоять рядом с ней, украсить ей свою обыденность и уходила...я складывала впечатления от неё в карман, прибавляя их к возможности её исполнить...наверное слишком давно я знаю, что у исполненной мечты появляется привкус горечи и аромат полыни и приходя она оставляет после сябя грусть, печальную нежность и огорчение...и нужно срочно придумать новую, а времени на это в твоей слишком бурной, как маленький котенок жизни, нет...и я научилась откладывать мечту на потом...так я когда-то носила в кармане любимого мужчину...так я носила в кармане примирение с моей мамой...я знала, что каждое из всего о чем мечтаю, недолговечно и откладывала это на потом...
И вот...я поняла, что день настал...я раздала свою мечту всем и с твердым, решительным лицом отправилась её осуществлять...охранники улыбались, так как они тоже знают мою мечту, а один самый молодой, самый милый и приятный, даже предлагал мне помочь и просто мне её подарить, но если мечта твоя, то и дарить её должен ты себе сам, потому что подаренная мечта, перестаёт быть мечтой совсем...и даже исполненной...он понял и поэтому он просто приходил, становился рядом со мной и делил мою мечту на пополам, так же как сотни людей мечтающих со мной, делили мою мечту на сотни осколочков и частей...Сегодня он пришел со мной к витрине...и в который раз улыбаясь говорил...да....они правда очень красивые, они как ты....необычные, странные и поэтому их еще больше хочеться...вы вместе будете очень органичны...Я купила мечту...маленькую, крохотную, но от мечтающих со мной, огромную как пустыня Сахара или как караван, что идет день и ночь по этой пустыне...я купила серги..., он вдел их мне в уши...и теперь я смотрю на их отражение в мониторе и мне грустно, грустно от того, что мой любимый охранник, провожая меня до двери - заплакал и сказал, что наверное больше меня не увидит...я успокоила его...обещала завести себе новую мечту и обязательно о ней ему рассказать, но мы оба понимали, что это навсегда....и другой такой мечты больше не будет...а в мониоре я не вижу себя...я вижу только длинные изящние серги...их блеск....мерное покачивание под стук клавиатуры...и думаю, до чего же моя глупая мечта меня довела? До того что я не вижу себя...и вот так и тогда, я лежла рядом с ним в темноте, он сидел, курил и я понимала, что я могу исполнить его мечту, могу подарить ему секунды счастья...и оставить в бесконечной печали, вместе с осознанием того, что мечты больше нет...Поэтому я встала, сняла с вешалки пальто и тихонько ушла...и человек, который 65 лет, мечтал о такой как я ...ещё долго будет жить со своей мечтой и когда-нибудь он поймет меня и скажет мне спасибо, потому что лишь не сбывшиеся мечты не умирают...и не дают тебе не увидеть своего отражения.
piano_cat: (Default)
Мокрый асфальт...
запах мандарин, как вкус нового года на губах...прокушенный сигаретный фильтр, седая прядь над ухом...блеск глаз...адреналиновая атака...стук крови в висках...пестрая, как небо в безветрие мысль, кошачий крик...свет в конце тунеля, прозрачная тишина, пелена тумана...поезд метро, плеер в ушах...крик охрипшей агузаровой, расколотый гранат и зерна рассыпаны, как бусины крови...запах свежей выпечки, тошнота, кружится голова...

...

May. 30th, 2006 03:22 pm
piano_cat: (Default)
Если отбросить условности и предубеждения, подняться на крышу самого высокого дома и прыгнуть, то можно научится летать. Я уверенна в этом сейчас как никогда. Просто у меня появились крылья. Мои крылья мешают мне спокойно жить. Они мешаю мне работать, спать, есть, смотреть людям в глаза. Мне даже немного стыдно, что у меня есть крылья и я не летаю...
piano_cat: (Default)
Вечером на лавочке, в цветущих магнолиях, с книгой в руках и с пустотой на душе. Запах магнолий переворачивает сто раз прочитанную книгу с ног на голову...Все Вещи Мира...человек блуждающий в лабиринтах собственной скупости и закомплексованности, убивающий свою единственную надежду на не одинокое существование выстрелом из автомата, иллюзорного вора..."Убедительный"...лишающий себя людей, которых он может убеждать, обрекающий себя на вечное изгнание и молчание...вор, что казнит, ворующего у него...и запах магнолий...
Почему люди пишут о плохом? Почему издательства издают? Почему тот кто ранее считался заядлым графоманом вдруг !резко! становится знаменитым писателем, издающим по 15 книг в год и переиздающим их миллионными тиражами по несколько раз в году?
...и запах магнолий...
Парочка на соседней лавочке...отвлекает меня от книги громким смехом...заинтересованно кошусь на приятную девушку, с уст которой слетают совсем не приятные слова...мы матом не ругаемся, мы на нем говорим...именно это можно сказать о этом нежном создании...честно признаюсь...подслушиваю, делая вид что читаю...у них первое свидание...познакомились в чате (так, кажись всё ясно), ан нет, девушка то работает в банке...причем не простым клерком...а менеджером по развитию сети...хм...да уж...
и запах магнолий...
Молодая пара, с маленькой девочкой...девочка плачет...топает махонькими ножками по асфальту, растирает кулачками слезы...прелестное создание решило остаться в ботаническом саду на совсем...мама с молодым человеком терпеливо уговаривают...мама срывается на крик...бьет...ребёнок заходится ещё больше...мои нервы сдают...подхожу, шепчу на ухо пару слов...ну вот...так лучше...смотрит на меня большими глазенками...берёт маму за руку...уходя шлет мне воздушный поцелуй) мама в шоке...но никогда не вернется спросить, что же такого мог сказать незнакомый человек её ребёнку, чтобы заслужить воздушный поцелуй...а я бы наверное и не сказала...это все просто...
запах магнолий...
Мальчишка, нервно крутящий в руках плеер...он ждет её...она опаздывает...вскакивает, садится...снова вскакивает...кружит вокруг лавочки...он ещё не знает, что через час, он уже расслабится и всё так же покорно будет ждать её на лавочке...не знает, что она придет только тогда, когда уже совсем уже стемнеет...и в саду почти не останется посетителей....он хотел побродить с ней по аллейкам...он хотел фотографировать её...хотел любоваться ей...но в сумерках, будет очень счастлив просто от того, что она пришла и что он держит её руку в своей руке...
и запах магнолий...
Я дождалась темноты...тихонько закрыла свою книгу...потеплее закуталась в свитер...и потопала к выходу...
и всю ночь меня преследовал запах магнолий, девушка/девочка/мальчишка/бабульки на лавочке и Все Вещи Мира...Моя душа заполнилась...набрала нечто важное и осмысленное...
и запах магнолий...
piano_cat: (Default)
Лилит.. да уж, она была рыжей...и бешенной, как пламя...стремление вверх, к новым звездам и вершинам, не останавливаясь, разве что на одно биение сердца и снова вперед...А собственно говоря почему была, она живет в каждой из нас...и думаю даже в тихой Еве, но где-то глубоко и это нужно разглядеть...
Знаешь чем Ева лучше Лилит? Её можно приручить...
Знаешь чем Ева лучше Лилит? Она живет тобой и с тобой...
Знаешь чем Ева лучше Лилит? Она глупа, но вмеру...
Знаешь чем Лилит лучше Евы?..... Скажи мне...

Что может быть жизнеутверждающего в разбитом сердце и призраках прошлого?
piano_cat: (Default)
о хорошем...
скажите...
а что чувствуют джинсы, одетые на красивую женскую попку...притягивающую мужские взгляды...
что чувствует соловей...поющий влюбленным песню...
что чувствует солнышко, когда своими лучами согревает миллионы озябших от зимы людей...
что чувствует кольцо, когда жених одевает его на нежный пальчик возлюбленной...
что чувствует фарфоровая чашка...бережно протираемая владелицей горки...
что чувствует воздушный шар, случайно упущенный маленьким мальчиком в небо...
как это? восторг, который испытывает человек, впревые в жизни взявший на руки своего новорожденного ребёнка...
piano_cat: (Default)
Вы думаете что только Вам там в Москве холодно? Ан нет... я вам так хочу сказать, вы же ж там привыкшие, а нам как?
Утро, в квартире отказали батареи…высунула нос из под одеяла, прощупала температуру…по ощущениям –100, на градуснике +10…(заметьте и это в квартире) за бортом –27… Кутаясь в одеяло… пингвинчиком в горячую ванную… собой носки, штаны…футболка, свитер, шуба, шарф, ботинки, шапка, перчатки…
Попытка вызвать такси закончилась полным провалом…
Ласточкой из подъезда в машину, сцуко, не заводится…посадила аккумулятор…плюнула на торпеду…
Закурила…язык к нёбу примерзает…вынимала сигарету…пол губы оторвала…
Мелкими перебежками до дороги, ловлю машину…не останавливаются…
10 минут, отмерзли ноги, руки и нос…
15 минут….отказала попка и другие важные части тела…
20 минут…подгибаются коленки…
25 минут…сердобольный дедуля за 30 гривен согласился подбросить, в машине температура воздуха как на улице…
едем…
не доезжая до офиса метров 200, дедуля начинает истерить…на дорогах машин раза в четыре меньше чем всегда и пробки…откуда? Остуда...скорость движения 20 км. В час ога...ога...
останавливается...высаживает...
Последний рывок…ломая шпильки…ноги… кутаюсь в шубу (какого хрена она греть перестала)…добегаю до офиса…
На входе охранник удивленно…девушка вы к кому?
Бля…я здесь работаю…шо не узнал?
Узнает…но медленно…
В кабинет…бля….отказали батареи… в кабинете +13…
Ну её…. Эту работу…из заначки с дня рождения бутылка коньяка. Пью…. Теплеет…
Смотрю в окно…какие там нафиг птицы, кошки и собаки….никого нет…повыздыхали видимо… даже парковщики и курьеры вывелись как вид…
Всё…нах всё…работе бой…пьянству да!!!
Ура морозу!!!

больше немогу...мозги мёрзнут и язык от коньяка заплетается...
piano_cat: (Default)
Ночь у меня. День у него. Звонок...
- Привет это я... (как будто он не понимает, что уже много лет я не жду его звонков, он там, я здесь…)
- Привет (молчу)
Он ждет, что я скажу, я жду, когда он положит трубку... в который раз. Мы зашли в тупик, он там, я здесь... Наши отношения напоминают последнюю осеннюю бабочку в окне, между стеклами...она ещё жива, но надежда на свободу уже потеряна. Тоскливые пейзажи уходящей осени, холод за стеклом и обманчивое тепло за другим, некуда стремится и ничего не изменить... Мы пойманы в сети стекол и нам не хватает сил их разбить...
- Как дела?
- Хорошо... и снова пауза...стук капель по крыше, мой последний этаж всегда вгонял его в тоску, он мог часами сидеть у окна, включив меланхолично - депрессивного БГ, и пить джин. Стук клавиш моего лэптопа, парные ночные бдения...под дождь я творю, а он пьет. Мне интересно чем занимается она, та кто теперь в его жизни и есть ли у них такие же ночи...с какого этажа прилетел ко мне его ночной звонок?
- Ты не спишь?
- Нет, пишу, у нас дождь...
Как легко пишется под мерный стук, как легко ложатся мысли на экран, не хватает дыма его сигары, запаха Дюпонт, покачивающейся ноги и шелеста джинсов...мой идеально молчаливый собеседник, мой лучший не пишущий соавтор. Он никогда не читал того, что я пишу, и никогда не критиковал.
- Я хочу тебе сказать...
- Не нужно...
Я и так знаю всё что ты можешь мне сказать...что так плохо без меня, так больно и обидно что ты там, а я здесь, что мне нужно бросать клепать эти глупые статейки, за которые никто не платит, что ты бросишь её и она тебе совсем не нужна, что она лишь слабая моя тень и её волосы совсем не того рыжего цвета и цвет её глаз не похож на первую весеннюю траву, что тебе так плохо одному и там, то есть здесь тебя никто не понимает, что ты скучаешь за моим лэптопом и моей кошкой, что тебе не хватает свободы и с ней невозможно в постели, что никто не делает такие безумные блинчики как я и что здесь за океаном никто толком не умеет готовить...ты говоришь, говоришь...я всё это слышала...я всё знаю...ты говоришь это внутри меня, каждый раз, когда звонишь...нет, не нужно вслух, не нужно..
- Не нужно...(я понимаю, что твержу тебе это все время твоего молчания и срываюсь на крик)
- Родная…
- Нет. Не говори, не нужно, отпусти меня, я хочу жить дальше, я готова стать фениксом, готова возродиться, только отпусти меня. Люби её, пусть она не такая рыжая и плохо готовит, но я знаю, что у неё тоже есть лэптоп, она известная журналистка и ты слушаешь по ночам стук её клавиш. Я знаю, что ты не читаешь то что она пишет, нет теперь не потому что тебе не хочется, а из принципа, ты считаешь, что нет никого лучше меня, она рассказала, что ты купил все что я написала и зачитал до дыр...
- Любимая…
- Не называй меня так...Бросаю трубку...
Боже мой, как же мне хочется плакать…..где мои сигареты…Обжигаю пальцы…нервно курю…Перед глазами его лицо, такое родное и близкое, такое чужое и далекое
Ночь у меня. День у него. Звонит телефон.
Page generated Jul. 27th, 2017 12:33 am
Powered by Dreamwidth Studios